El Sutra de Vimalakirti es uno de los Sutras más importantes del Canon Budista, ilustrando cómo podemos aplicar el Budismo a la vida diaria por medio del Camino del Bodhisattva - como Hijos del Buda - en medio de la sociedad. Si bien hemos comentado el mismo en años pasados, revisitemos el mismo a manera de resumen y recuento.
En la radiante ciudad de Vaishali, entre doradas torres y fragantes arboledas, vivía un hombre distinto a todos los demás. Caminaba como un laico, pero tenía el corazón de un Buda, su nombre susurrado con reverencia por dioses y sabios por igual: Vimalakirti, un faro de sabiduría en un mundo de oscuridad. Se había arrodillado ante antiguos Budas, con las manos llenas de ofrendas, su alma rebosante de virtud. Las raíces de su mérito se extendían profundamente, entrelazadas con el Dharma ilimitado, y de ellas florecían la elocuencia, la valentía y la luminosa joya de la sabiduría. Jugaba con milagros como un niño juega con juguetes, su mente era un vasto e insondable mar. Ningún demonio podía tentarlo, ningún escéptico podía sacudirlo, porque había atravesado el corazón de la realidad y se mantenía firme en la quietud del conocimiento. Aunque podría haberse elevado más allá del sufrimiento, más allá de la forma y el pensamiento, eligió en cambio permanecer entre la gente, una lámpara en la niebla, su presencia una llamada silenciosa al Despertar.
Su riqueza fluía como un río, inagotable, pero nunca la aprovechó. Alimentó a los hambrientos, vistió a los pobres y dio refugio a los perdidos, no por deber, sino con tanta naturalidad como la Luna se refleja en las aguas. Su moralidad era una fortaleza, inquebrantable, pero no la construyó para su propia seguridad, sino para proteger a los que tropezaban en la oscuridad. Su paciencia se extendía tan amplia como el Cielo, su energía brillaba tan ferozmente como el Sol, y su mente, vasta como el océano, reflejaba la claridad del Dharma. Aunque vestía las ropas de un jefe de familia, su corazón estaba inmaculado; aunque rodeado de esposa, hijo y asistentes, caminaba solo, sin que lo tocara el deseo. En el bullicioso mercado, permanecía inconmovible; en la guarida del jugador, permanecía sereno; en la casa del placer, su mente brillaba de pureza. Vagaba por los templos de los herejes, no para extraviarse, sino para guiarlos a casa. Se mezclaba con todos, pero todos los que lo veían sabían que no era un hombre común, sino un león entre los sabios.
Allí donde se reunían los seres, aparecía. Entre los mercaderes, hablaba de comercio, pero solo intercambiaba con sabiduría. Entre los guerreros, permanecía inquebrantable, blandiendo la espada de la perspicacia. Entre los reyes, se sentaba en tronos, pero solo gobernaba su propia mente. Entre los señores divinos, caminaba por los palacios adornados con joyas del cielo, pero les susurraba sobre la impermanencia. Caminaba entre los borrachos para despertarlos, caminaba por los burdeles para revelar el vacío del anhelo, estaba en las cortes del poder para hacer que los gobernantes se inclinaran hacia la justicia. Estaba a la vez en todas partes y más allá de todas las cosas, su presencia era un enigma, cada una de sus acciones una lección. Allí donde los corazones anhelaban la verdad, allí estaba él, envuelto en una forma ordinaria, pero brillando con el brillo oculto de la compasión ilimitada.
Entonces, en su sabiduría suprema, Vimalakirti cayó enfermo. La noticia se extendió como el viento a través de Vaishali, y todos los que alguna vez lo habían conocido salieron: reyes y príncipes, comerciantes y mendigos, eruditos y granjeros, jefes de familia y ascetas. Entraron en su habitación, sus voces en voz baja, sus ojos llenos de preocupación, porque si incluso él podía caer enfermo, ¿qué esperanza había para el resto de ellos? Sin embargo, mientras estaban de pie ante él, Vimalakīrti sonrió, y su voz, suave como el murmullo del viento a través de árboles antiguos, llenó la habitación con verdad.
"Este cuerpo", dijo, "es un sueño fugaz, una casa de polvo que se alza en la tormenta. Es frágil como la espuma en el río, como una burbuja en el mar. Es un espejismo que parpadea en el desierto, un fantasma nacido del anhelo y el apego. Es un árbol hueco, sin duramen en su interior, una marioneta de huesos y tendones, que baila al son de las acciones pasadas. Como un eco, las condiciones lo moldean; como una nube, se acumula y se dispersa sin descanso. Está hecho de tierra, pero no perdura. El agua lo moldea, pero se escurre entre los dedos que lo agarran. Arde con fuego, pero es frío en la muerte. Se mueve con el viento, pero no tiene voluntad propia. Los sabios no se aferran a algo así, ni buscan la permanencia en el parpadeo de una vela que, un día, debe apagarse”.
Los reunidos temblaron, porque la verdad de sus palabras sonó clara como una campana en un valle vacío. "Si este cuerpo no es más que una sombra", preguntaron, "entonces, ¿a dónde nos dirigiremos? Si todo es fugaz, ¿qué queda?".
Los ojos de Vimalakirti brillaron como estrellas gemelas en la oscuridad, y su voz se elevó como la canción de mil amaneceres. "Vuélvete", dijo, “hacia el Espíritu, el Cuerpo del Tathagata; el cuerpo que no nace de sangre y huesos, sino de Verdad y Sabiduría. El cuerpo del Buda está tejido de virtud, cosido con paciencia, atado con compasión. No es un cuerpo de aferramiento, sino de donación. No es un cuerpo de hambre, sino de paz. No es un cuerpo que perece, sino uno que perdura más allá del tiempo y el espacio. Es el cuerpo del amor ilimitado, el cuerpo que surge de la visión perfecta, el cuerpo que no ve a nadie ni a nadie más, sino solo el resplandor del Dharma. Si debes refugiarte, refúgiate allí. Si debes anhelar una forma, anhela esa forma. Porque en ese cuerpo, ya no hay sufrimiento, y en ese cuerpo, no hay enfermedad del corazón".
Sus palabras cayeron como lluvia sobre la tierra reseca y, en ese momento, una gran ola de Despertar se extendió entre la multitud. Cientos de miles vieron, como si fuera la primera vez, la ilusión de su propio apego, la locura de sus miedos. Contemplaron la enfermedad del deseo, la fiebre de la Ignorancia y, dejándolas de lado, dirigieron su mirada hacia la Otra Orilla de la Iluminación. Sus corazones, una vez pesados por la duda, ahora se elevaban con el Voto de Despertar, no por su propio bien, sino por el bien de todos los que todavía vagaban en la niebla de la ilusión.
Así, Vimalakirti, tendido en un lecho de enfermedad fingida, no se curó a sí mismo, sino al mundo. Con palabras más afiladas que espadas, pero más suaves que los pétalos de un loto, cortó las raíces de la ilusión y plantó las semillas de la sabiduría. Enseñó no solo con el silencio, ni solo con las palabras, sino con una vida que desafiaba las convenciones, una danza entre mundos que nadie podía comprender, pero que todos podían seguir. Porque su enfermedad no era una enfermedad, y sus palabras no eran meras palabras. Eran puertas que se abrían hacia el camino que no está ni aquí ni allí, sino que siempre está bajo nuestros pies.
Y en ese momento, la gente de Vaishali supo: ver a Vimalakirti era ver el Dharma mismo, caminando entre ellos, riendo entre ellos, guiándolos a casa.